Poesía

Antiguas cenizas

Holocausto en tu piel,
que se quebrante tu silueta en la mía,
tus manos en las mías en un nudo de azar;
desierto de tus poros quiero recorrer,
uno a uno...

Antiguas cenizas descendientes de la tierra,
resucita en mí la tierra arrasada de tus besos.
Austera o sin recelo, déjame disgregar mis dedos
sobre tu cuello,
sobre tus senos olvido y otoño quiero ser.

Inquebrantable bosque de deseos,
frescura abierta son tus labios,
derrama en silencio el panal de la eternidad,
somos la continuación de la existencia;
deshabitada la noche en ti gime
cuando volatizas el lúgubre deseo.

Voz imperceptible, soneto grave
si muero en tu voz, anclado a tu piel
como un barco de papel...si muero en ti,
déjame partir hasta el desierto,
Inmovilízame para siempre en tus ojos,
atízame abrazando el cielo de tu cuerpo.

Si vivo en ti, plenitud, infinito, errante,
polvo de trigo en tus caderas,
en la cúspide y a la grupa descubriendo continentes,
arando centaura mía la tierra de tu piel
quiero erigir una estatua fortificada de besos y pasión
Si vivo, solo en ti centaura mía,
Tierra de pasión, solo en ti quiero igual morir.

Gildardo Gutiérrez Isaza

La asfixia me arropa, ciudad desentiéndeme
de tu cansancio.
Estuve mirando desde un salón como
se pudre el mediodía por tu caravana
de hormigas públicas.
Aunque el resquemor de perderte me
hinque en tus calles, lengua de brea.
Cuando alumbra el sol, tu hocico
es una ventana por donde se observa
las huellas del colibrí
somos un matrimonio pasado por el azogue,
vivimos para hacernos felices a la fuerza.

Christian Arteaga


Si parece que fue ayer

Nací en este Buenos Aires
en un gran Barrio Porteño
fue reducto mazorquero
el barrio de Montserrat.

Pasé aquí mi adolescencia
fui feliz, no lo sabía
hasta que llegó un buen día
que partí sin avisar.

Tenía aún toda la vida
como se ha pasado el tiempo
no me di casi ni cuenta
si hasta me cuesta creer

Hoy de nuevo en Buenos Aires
lo he encontrado tan cambiado
como se ha pasado el tiempo
si parece que fue ayer.

Tantos y tantos recuerdos
mis amigos y mi casa
los domingos en la Iglesia
a ver si ella al fin me miraba.

Todo eso pasó por mi mente
nada nunca iba a volver
como se ha pasado el tiempo
si parece que fue ayer.

Guillermo R. Comas

XII
¿Quién seré mañana?
luego de mirar la ciudad sonámbula
arrepintiéndose de ser tan bella con los poetas.

¿Quién?
cuando las manos se tornen vacías
y no haya rastro de luz entre los dedos,
y las calles me hagan temblar con sus ruidos y su gente,
cuando me quieran poco por haber herido
y se hayan salvado mis amigos del naufragio
en una hora difícil sin colores ni rosas.

¿Quién podrá descifrarme en silencio la melodía de las estrellas?
mañana cuando tantas muertes me hayan golpeado,
y tenga miedo de todo, inclusive de mí.

Carlos Luis Ortiz