Poesía porque sí

Perceptario, de Sofía Arroñade
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[sábado]

Adoro tu futón
y ese sacón de piel amarillenta
que usás los días nublados
y de frío.

Te persigo con la mirada,
por el patio en pantuflas
regando las plantas.
Te desordeno los bucles
y cerrás los ojos.
ay hermosura
ay primor mío
Tus gatos me odian
porque saben que me quiero quedar.

Soy dueña de algo
que no se puede tomar.

Una mutante caminata
huellas que se acumulan.


Al Ministerio de Espacios Verdes

Las plazas desiertas y encerradas
Llueve en Plaza Irlanda
Y es triste
No hay niños
No hay perros
No hay nada.

Las pelotitas de los paraísos
Se estallan en los charcos.
Para cuando vuelva el sol
todo se habrá podrido.

¿A veces yo soy gris?

Raíces gigantes se hunden
en los pocos espacios de tierra
que las benditas baldosas grises del gobierno
les dejan.
Han comenzado a plantar baldosas,
sólo para aumentar el frío de mi alma.

¿Llegará el tiempo en que me ardan las plantas de los pies?

Las plantas y flores que sobreviven son monstruosas.
Y aún así hermosean el paisaje.

Voy a romper mil puntas de lápiz
hasta encontrar lo que debo decir.